ICH habe Tote, und ich ließ sie hin
und war erstaunt, sie so getrost zu sehn,
so rasch zu Haus im Totsein, so gerecht,
so anders als ihr Ruf. Nur du, du kehrst
zurück; du streifst mich, du gehst um, du willst
an etwas stoßen, daß es klingt von dir
und dich verrät. O nimm mir nicht, was ich
langsam erlern. Ich habe recht; du irrst,
wenn du gerührt zu irgendeinem Ding
ein Heimweh hast. Wir wandeln dieses um;
es ist nicht hier, wir spiegeln es herein
aus unserm Sein, sobald wir es erkennen.
    Ich glaubte dich viel weiter. Mich verwirrt’s,
daß du gerade irrst und kommst, die mehr
verwandelt hat als irgendeine Frau.
Daß wir erschraken, da du starbst, nein, daß
dein starker Tod uns dunkel unterbrach,
das Bisdahin abreißend vom Seither:
das geht uns an; das einzuordnen wird
die Arbeit sein, die wir mit allem tun.
…

(Rainer Maria Rilke)

Traditionell ist für die meisten Menschen der November der Toten-Monat.
Für mich ist es eher der März:
der Söhne-Vater, mein Ehemann und zuletzt meine Mutter, heute vor sieben Jahren.
Sie alle leben hier nicht mehr,
sind aber auf je unterschiedliche Art weiterhin in mir lebendig
als ein Teil von mir, in mir,
der Wandlung unterworfen.