Muscheln, Muscheln, blank und bunt,findet man als Kind.Muscheln, Muscheln, schlank und rund,darin rauscht der Wind. Darin singt das große Meer inMuseen sieht man sie glimmern,auch in alten Hafenkneipenund in Kinderzimmern. Muscheln, Muscheln, rund und schlank,horch, was singt der Wind:Muscheln, Muscheln, bunt und blank,fand man einst als Kind! (Wolfgang Borchert) (Diese hier sammelt sicher keiner mehr.)
Kleine Wassertropfen,kleine Sandkörnchen bildenden mächtigen Ozean und das schöne Land. Die kleinen Minuten,so bescheiden sie auch erscheinen,ergeben die mächtigen Zeitalter der Ewigkeit. Kleine freundliche Taten,kleine Worte der Liebe machenaus unserer Erde ein Paradies,dem Himmel gleich. (Julia Abigail Fletcher Carney)
(Diese Sterne sind in der Recklinghäuser Kirche St.Peter im Rahmen von „Recklinghausen leuchtet“ zu bestaunen.) Seliger Sterne schimmernde ScharenSchweben so ferne, blinken so schön;Aber in blauenden Nächten, in klaren,Gleiten sie leise von einsamen Höh’n. Stürzen, von siegender Sehnsucht getrieben,Jäh durch der Welten unendlichen RaumNieder und weben ihr leuchtendes LiebenEin in der Blüten keuschen Traum. Doch wenn im Osten der Tag sich rötet,Müssen zurück sie, verblichen und matt …Sahst du denn niemals noch ein verspätetSternlein hangen am Rosenblatt? — (Rainer Maria…
„Wer beim Warten nicht die Hände in den Schoß legt, dem fällt alles zu.“ (Thomas Alva Edison) Auf die Straßenbahn wartend, bleibt genug Zeit, sich umzusehen und nahezu Unsichtbares zu entdecken wie diese rostigen Stellen an einem Fahrkartenautomat. Rost hat sich eingefressen und diese kleinen Höhlen entstehen lassen – für einige Aschenbecherersatz.Für mich wandelt sich sich dieser Mangel in ein eher ästhetisches Erlebnis. „Was machst du denn da für Bilder, da ist ja keiner drauf!“ – ein Muttersatz, der mir…
Nebel, stiller Nebel über Meer und Land.Totenstill die Watten, totenstill der Strand.Trauer, leise Trauer deckt die Erde zu.Seele, liebe Seele, schweig und träum auch du. (Christian Morgenstern)
Kalter Herbst vermag den Tag zu knebeln,seine tausend Jubelstimmen schweigen;hoch vom Domturm wimmern gar so eigenSterbeglocken in Novembernebeln. Auf den nassen Dächern liegt verschlafenweißes Dunstlicht; und mit kalten Händengreift der Sturm in des Kamines Wändeneines Totenkarmens Schlußoktaven. (Rainer Maria Rilke)
Allerheiligen – ein Tag, der mit vielen verschiedenen Erinnerungen verbunden ist:Als Kind die Spaziergänge mit den Eltern zu den Gräbern der Großeltern, die Feierlichkeit, aber auch das Geheimnisvolle der vielen Lichter auf den Gräbern, die Bemerkungen über den Zustand verschiedener Gräber, vor allem über die nicht beleuchteten … Später dann die eher „erzwungenen“, weil die Mutter – kurz nach dem Tod meines Vaters – mir gegenüber behauptete, sie könne nicht so ganz allein zum Grab des Vaters gehen. Bei ihr…
Ein Nebel hat die Welt so weich zerstört.Blutlose Bäume lösen sich in Rauch.Und Schatten schweben, wo man Schreie hört.Brennende Biester schwinden hin wie Hauch. Gefangne Fliegen sind die Gaslaternen.Und jede flackert, dass sie noch entrinne.Doch seitlich lauert glimmend hoch in FernenDer giftge Mond, die fette Nebelspinne. Wir aber, die, verrucht, zum Tode taugen,Zerschreiten knirschend diese wüste Pracht.Und stechen stumm die weißen ElendsaugenWie Spieße in die aufgeschwollne Nacht. (Alfred Lichtenstein)
„Post für Sie, Madame!“ Mit einem folgenschweren Brief beginnt der Roman in Frankreich, wo Hanaka als Archivarin in einem ehemaligen Kloster arbeitet . Dort werden Nachlässe französischer SchriftstellerInnen und KünstlerInnen gesichtet und geordnet, in meist „euphorischer Resignation“ angesichts des Ausmaßes, welches die Leiterin als „wahres Papiergewitter“ bezeichnet. Der Brief ist von Yumiko, Mitarbeiterin und Mitinhaberin des Modeateliers ihrer Mutter Johanna in Kobe, Japan: „Nun liebe Hanaka, die schreckliche, die traurige Nachricht – Johanna, Deine Mutter, ist am 17. August nachmittags…
Das erste Herbstblatt leuchtet wie Blut,Als ob verwundet im Strauch einer ruht.Sein Blut von Blatt zu Blatt still tropft,Sein Tod an alle Bäume klopft. Die Sonne brennt so still und stumm,Das rote Blatt geht drohend um,Als müßte ein Mörder im Strauchwerk stehenUnd wild sein Blutdurst am Weg umgehen. Und abends steigt der Rauch dann auf.Als sei das Land ein Kehrichthauf`,So lastet am Fluß ein schwüler DunstWie der letzte Atem der Sommerbrunst. Max Dauthendey, 1867-1918